The World of Tomorrow / Le Monde de Demain

Astarté

2002-07-27T12:27:00.007Z

Autrefois on la connaissait sous le nom d'Astarté la Belle qui fut proclamée dans sa jeunesse la Reine de l'Automne et la Vierge des Pétales. Les rayons d'or du soleil descendaient en jouant avec ses cheveux comme une cascade et cependant l'amour d'Astarté allait à la lumière de la lune et à toutes choses qui se révèlent à la sagacité de ceux qui osent interroger les secrets du long règne de la nuit. Telle était la joie de sa jeunesse, la fille ainée de Criann, seigneur de l'ost lumineuse. Les bardes des sidhe composèrent vingt-sept chants en l'honneur de sa beauté. Elle refusa ving-sept fois de donner à sa main.

Puis vint le temps des tempêtes de l'automne, quand les feuilles furent soufflées des branches squelettiques des arbres et que les noires promesses furent portés par le vent sombre depuis des terres lointaines jusque dans le cœur de chaque sidhe: mélancolie et terreur et angoisse qui saisit le cœur. Et Astarté se dressa, et rit en face de la tempête tandis que le peuple de Criann gémissait, et elle dit "venez! venez et emmenez-moi, espoir au-delà de tout espoir, car je suis la reine des vents et du désespoir, de l'angoisse, et le dernier espoir de ma race." Et le vent l'emporta, et au petit matin elle avait disparu.

-- Extrait du Manuscrit écarlate des sidhe

The Belly Of A Whale

2002-07-26T10:30:00.001Z

I knew a girl
Slept in the belly of a whale
And it keeps her safe
She dreams of falling through the waves
In an ocean
Blue

I knew a girl
She kept a poem in her shoe
And it keeps her safe
Oh words of beauty words of grace
She almost glides

And when I'm falling
Into sleep
My mind withdrawing
Into memory
I think I've been too long awake
Like burning coal fading to grey
I miss your flame

I knew a boy
He sees the world a different way
And it keeps him safe
Keeps the smile upon his face
In a private joke

And when I'm falling
Into sleep
My whisky dreams play tricks on me
And I think I'm someone else
Someone whose plans will all work out
This time

Come on cover me sweet sleep
Come on love me in my dreams
Come on cover me sweet sleep
I think I've been too long awake
The day is night
And the night won't take
Me in its arms

I knew a girl
Slept in the belly of a whale
And it keeps her safe

Human Remains (ou Le Satyre des Batignolles)

2002-07-26T10:19:00.005Z

Discover the playlist human remains with Tom McRae

Pas un souffle n'agite le petit parc fermé dans le crépuscule d'une soirée pluvieuse et froide de février.

Soudainement, un vent surgit de nulle part fait imperceptiblement trembler la photographie froissée, la déplace dans un frémissement sur le gravier blanc de l'allée du parc. Mais elle s'immobilise de nouveau.

Une pause. Le destin tourne ses yeux vers la scène.

Le vent reprend alors, insiste, et la photographie, miraculeusement, s'envole, s'élève au-dessus des arbres, au-dessus du parc, portée par des ailes invisibles.

Elle survole les lampadaires, les rues embouteillées de voitures aux phares allumées, les lumières reflétées dans les flaques d'eau, emportée par des courants hasardeux.

Mais le vent faiblit, le miracle s'estompe, elle pique du nez.

Dans un tourbillon, une voiture la frôle et la propulse. Le vent reprend le relais, semble la déposer au milieu du fleuve sur le toit d'une péniche, mais la cheminée gronde et elle fuit loin dans le ciel, se perd dans la crème des nuages.

Les gouttes la forcent à redescendre. Elle vient s'échouer, au pied d'un banc, au pied des héros de cette histoire.

Photo: valerag

Où vont les rêves? (Ou Le Noyé du Pont-Neuf)

2002-07-26T10:05:00.004Z

Où vont les rêves quand on les oublie
Où sont nos amours perdus
Ils se balladent au coeur de la nuit
Derrière la lune suspendue

Gardant l'espoir que l'on se souvienne
Entre deux étoiles ils dansent
Et ils attendent qu'une mémoire ancienne
Leur accorde une dernière chance
Où vont les rêves

- Michel Jonasz

Photo: Kubicki

Arcadia (II)

2002-07-07T19:53:00.001Z

Sur nos lèvres et sur nos front sans vie
Les légendes déposeront leurs baisers
Dans nos yeux, ses foyers qu'on attise
Périront d'être trop attisés

Sur nos joues à la chaleur rosies
D'anciens feux iront même abdiquer
Dans nos bras nous porterons nos fils
Sur leurs fronts aucune trace des légendes passées.

Dans nos bras, nous porterons nos fils
Sur leurs fronts aucune trace des légendes passées.

- Arman Méliès

Arcadia (I)

2002-07-07T19:44:00.000Z

L'Homme au Sourire D'ergot (LSD)

2002-05-15T18:01:00.000Z

Dans les palais fantasmagoriques de la Cité d'Ivoire au coeur de la Forêt des Mensonges, dans la tour sombre du royaume du Sud des Neuf Plaines de Kureksarra et même, dit-on, dans les palais sans nom sous la Mer d'Argent où dorment les Fomorians Verts, il se murmure que l'un des aspects du Héraut de la Cour Rouge, L'homme au Sourire D'ergot a été défait sur les Terres Eveillées.

L'homme au Sourire D'ergot est fou, même selon les normes féeriques. Dans les temps anciens, avant que les hommes ne se détournent des dieux, L'homme au Sourire D'ergot était vénéré, peut-être pas directement, mais les manifestations de son pouvoir étaient redoutées et recherchées. Les tribus primitives de Celtes et de Germains lui ont sacrifié des victimes qui avaient ingéré la substance magique en leur fendant le crane. Au Moyen-Age, les chroniqueurs donnèrent un nom à la manifestation de son pouvoir: le feu de Saint-Antoine ou ignis sacer. On dit que son pouvoir était à son zénith quelque part vers la fin du XIe siècle, peu avant que Urbain II ne lance son appel à la Croisade...

Ce n'est qu'au XVIIIe siècle que son pouvoir fut étudié... et désenchanté. Le champignon connu sous le nom d'ergot de seigle qui empoisonnait les récoltes en cas de printemps humide et chaud fut identifié comme étant la cause des hallucinations, des accès de paranoïa, de brûlures, de tentatives de suicide, de fièvres et de convulsions recensés chez ses victimes.

Celles qui survécurent parlèrent de visions hallucinatoires: certains évoquèrent le feu qui les entourait et les brûlait; d'autres voyaient avec effroi des coquelicots pousser et fleurir de leur ventre... Tous, en tout cas, se souviennent de visions de vastes champs de blé et d'un homme sombre avec des habits sombres et élimés, coiffé d'un chapeau lui cachant les yeux, mais dont on voit malgré tout le regard lumineux et fou.

Sa trace est décelable dans le corps préservé du Tollund Man ou dans les bog-men retrouvés dans les marécages en Angleterre, dans les chroniques du Moyen-Age dès le haut Moyen Age (ainsi les Annales Xantenses de 857 ou les chroniques de Geoffroy de Breuil de Vigeois du XIIe siècle racontant une occurrence en Limousin dans la paroisse de Saint-Martial. On l'a rendu également responsable de l'hystérie collective des sorcières de Salem et surtout de la Grande Peur qui a mis à feu et à sang les campagnes françaises en 1789.

On dit qu'avec l'invention du LSD (dont le composant de base est l'alcaloïde de l'ergot de seigle), L'homme au Sourire D'ergot a connu un autre pic de son pouvoir dans les années 1960 et 1970. Certains murmurent même que ses rêves ne seraient pas étrangers au réveil de l'imagination qui a enflammé les esprits humains lors du premier pas de l'homme sur la Lune.

Dans quelques cercles étroits d'érudits, quelques vers étaient préservées, tirées d'une prophétie plus longue qui concernait L'homme au Sourire D'ergot. On disait qu'il se manifestait sur les Terres Eveillées lorsque "1000 rêveurs rêvaient le même rêve." Nul ne savait ce qu'il fallait faire pour le faire repartir et pour l'empêcher de faire venir alors le reste de la Cour en empoisonner le reste de l'humanité de ses rêves de folie.

... Jusqu'à ce que les Prophètes de l'Hiver ne l'empêchent de se manifester en lui offrant son dû, l'obligeant ainsi à repartir.

A présent, depuis la Cité d'Ivoire jusqu'à la Tour Sombre et même dans les Palais d'Emeraude, on se tourne vers les Terres Eveillées et on se demande: "mais qui sont-ils, ceux-là qui ont défait le Héraut de la Cour Rouge?"

Requiem for a dream

2002-05-14T14:03:00.001Z

Un message pour évoquer Lawrence.

Le Monde nouveau est dur pour ceux qui sont comme lui. Et je crois qu'une part de lui, une part fragile, insaisissable l'ait quittée.

Je me souviens parfaitement du jour où nous étions au bord de ce lac, dans un Etat du Sud, remontant vers New York. Lawrence a joué "My Girl" sur sa guitare qu'il ne quittait jamais. C'est sur cette chanson que David m'a embrassée. Mon frère était encore parmi nous. Au petit matin, après cette nuit en dehors du temps, où j'ai été transformé, alors qu'une brume flottait au-dessus du lac, je me suis levée tandis que les autres dormaient encore. J'ai rejoint Lawrence qui était un peu plus loin, à l'écart, comme toujours. Et il m'a regardé: son regard était un mélange de désespoir, de beauté, de fragilité ultime et sublime. Je l'ai pris en photo alors:

Et puis, des mois plus tard, il y a eu le désastre sur cette route de montagne enneigée dans les bois. Je me souviens qu'il n'a rien dit. Je me souviens du sang, des phares de la voiture qui éclairaient la route. Je me souviens du lendemain, lorsque nous sommes partis dans la forêt. Et je me souviens avoir ressenti que Lawrence n'était plus le même. Quelque chose en lui est mort cette nuit-là.

Et, hier soir, dans la rue de "The Wasteland", j'ai réalisé à quel point j'avais eu raison. Et cela se voit:

We are the hollow men
We are the stuffed men
Leaning together
Headpiece filled with straw. Alas!
Our dried voices, when
We whisper together
Are quiet and meaningless
As wind in dry grass
Or rats’ feet over broken glass
In our dry cellar

Shape without form, shade without colour,
Paralysed force, gesture without motion;

Those who have crossed
With direct eyes, to death’s other Kingdom
Remember us—if at all—not as lost
Violent souls, but only
As the hollow men
The stuffed men.

- T. S. Eliot, "The Hollow Men"

Message 7

2002-05-01T14:57:00.002Z

Chakravada et les Montagnes Eclatées

2002-04-10T09:24:00.002Z

Voici l'un des autres mystères du Songe: le Mont Chakravada, la plus grande de toutes les montagnes, est aussi le centre de tous les mondes, et, au moins dans les rêves, est vivant. Certains parmi les plus secrets de tous les magiciens humains savent cela, mais se sont égarés eux-mêmes en pensant que la Montagne n'existe plus. Ils appelaient Chakravada "Qaf," et, bien qu'ils la connaissait il y a bien longtemps et que le monde a changé depuis, la montagne sacrée persiste toujours. Quelque part dans le Songe, le monde est toujours entier comme il était autrefois, éclaté mais non brisé - c'est la différence entre les rêves et la vie éveillée.

Dans le Songe, le grand esprit de la montagne respire lentement, contemplatif dans sa majesté titanesque. Selon les légendes, tous les lois et les interdits du Songe reposent sur le corps rocheux de Chakravada pour leur force, des Edits de Zozo aux Enigmes de la Fin et celle d'Argent. Les serments passés sur la Montagne ne peuvent pas être rompus, qu'importe s'ils sont terribles ou porteurs d'un destin néfaste; l'exemple le plus connu (et le plus tragique) est le Pacte avec l'Enfer qui a permis la fondation d'Arcadia et par lequel la Dîme est à présent payée.

Le chemin vers l'Arcadie

2002-04-02T14:17:00.002Z

Car c'est ce qu'il fait dans la légende allemande: il ne les noie pas, il les emmène en Arcadie.

The Artificial Fairy Girl (Capecia Prologue)

2002-03-27T10:34:00.000Z

J'ai changé le message du 27 décembre dernier (2001). Car je m'aperçois que ce message était le premier pas d'une œuvre. Ma Grande Œuvre, peut-être? Aussi le revoici, tel que modifié.

Aujourd'hui est un jour étrange.

Je me suis levée avec les images d'un rêve étrange encore vivaces dans mon esprit. Un sentiment de malaise mais en même temps d'exaltation m'emplissait, comme si ce rêve provoquait en moi des interrogations fondamentales. Ce rêve était une pièce de théâtre. J'ai vu la scène que je vous réécris ci-dessous.

De fait, je reviens sur la forme d'un journal. Tant pis pour la symbolique du temps arrêté.

Voici donc ce rêve. Je l'ai illustré d'images qui, j'en suis sûre, ont dû influencé mon subconscient. Moi, la petite fille morte qui n'a jamais vécu, voici que je rêve de ma naissance, peut-être...

Capecia: La Cité Mécanique

Prologue

La scène se passe dans une très grande pièce, une usine désaffectée ou un hangar ou peut-être même une cathédrale. Des chaînes pendent du plafond qui est invisible. Dehors, on peut entendre le bruit de la pluie et du tonnerre. Au centre de la scène, sous une unique lumière jaune d'une lampe qui pend au plafond et qui n'éclaire que la table d'opération, The Artificial Fairy Girl (crâne rasée, entre 10 et 14 ans, nue mais d’une nudité qui ne peut choquer, une nudité anesthésiée, semblable à celle d'un mannequin de grand magasin, sans aucun poil pubien) est allongée sur une sorte de table d’opération. L’Inventeur est penchée au-dessus d’elle. Ils sont entourés de nombreux mannequins, automates, jouets et autres robots plus ou moins déglingués. Un éclair strie le ciel dehors et une lumière très vive illumine toute la scène avant de courir le long des chaînes et d’atteindre le centre de la scène où est allongée The Artificial Fairy Girl. L’Inventeur recule comme s’il avait été frappé par la foudre et tombe sur les fesses, dos au public, les cheveux ébouriffés. Le silence revient doucement alors qu'on entend un dernier bruit de circuit électrique qui se consume et qui meurt. On entend le bruit de la pluie sur le toit métallique qui se fait plus ténu juste avant la première réplique.

The Artificial Fairy Girl, se dressant sur la table – Où suis-je?

L’Inventeur, toujours assis – Elle vit!

Les Automates, se rapprochant et entourant The Artificial Fairy Girl, leur voix est robotique et nasillarde (reprendre celle des automates de Blade Runner) – Elle vit ! Hourrah !

The Artificial Fairy Girl, levant le bras gauche, le tournant et retournant devant ses yeux – Qui suis-je?

L’Inventeur, se relevant – Elle parle !

Les Automates – Elle parle ! Hourrah !

(Ils lèvent les bras au ciel, certains perdent un bras ou un œil.)

The Artificial Fairy Girl, regardant autour d’elle – Je... Je sais qui je suis.

L’Inventeur, s’approchant fébrilement d’elle – Bien sûr ! Tu es un joyau ! Tu es la perfection ! Tu es le futur ! Tu es fée !

Les Automates – Elle est fée !

L’Inventeur – Tu es humaine !

Les Automates – Elle est humaine !

(Pour la première fois, elle le regarde, et semble l’embrasser longuement du regard. Elle sourit alors, d’un sourire triste.)

The Artificial Fairy Girl, tendant une main gracieuse et caressant la joue de l’Inventeur - Vous êtes gentil. Mais il y a un défaut. Il y a toujours un défaut.

L’Inventeur, prenant sa tête dans ses mains – Non ! Non ! Ce n’est pas possible ! J’ai…

The Artificial Fairy Girl, le regardant avec compassion – Oui, tu as fait tout ce qui était en ton pouvoir. Tout. Et même plus. Ce que tu as fait, personne avant ne l’avait fait. Tu as créé une nouvelle fée ou un nouvel homme. Une femme qui est une fée, une fée qui est une femme. Tu m’a créée, moi, et tu m’as donnée la connaissance, tu m’as fait intelligente, et consciente. Et belle. (Elle se contemple à nouveau, inspectant chaque partie de son corps.) Tu m’as donnée de longues jambes. (Elle lève sa jambe droite puis sa jambe gauche.) Tu m’as donné de longs bras. (Elle bouge ses bras.) Et de longues mains gracieuses. (Elle joue avec ses mains. Elle pouffe :) Ce sont les mains d’une artiste. D’un pianiste. Tu m’as donné de belle hanches rondes. (Elle met ses mains sur ses hanches.) Et une taille très fine. (Ses mains remontent le long de son corps.) Tu as même pensé au nombril ! (Elle l’entoure de ses deux mains dans un geste bouddhiste.)

L’Inventeur – Oui, car nous t’avons fait naître d’une mère humaine.

The Artificial Fairy Girl – Et tu m’as donnée une poitrine généreuse. (Elle passe ses mains sous ses seins dans un effleurement sensuel mais qui est finalement rendu obscène par le caractère plastique de son corps qui doit ressortir alors.)Tu m’as donnée un long cou, le cou d’une princesse car il est fait pour porter les plus beaux colliers. (Elle baisse la tête pour montrer son cou et sa nuque, ses cheveux tombent devant son visage.)

(Elle marque une pause un instant avant de relever le visage. Le ton s’accélère et devient exalté.)

Et un visage ovale aux traits fins. (Elle relève le visage, les yeux grands ouverts, regardant le plafond, alors qu’un éclair illumine la pièce et son visage.) Mes longs cils (elle les souligne de ses doigts graciles comme si elle se maquillait) encadrent de grands yeux au regard sombre et profond comme les eaux d’une mer tropicale. (Elle s’arrête, visiblement émue.)

L’Inventeur – Oui.

Les Automates – Oui ! Oui ! (Ils dansent.)

L’Inventeur, se tournant vers les Automates et vers le public – Oui ! Mes amis ! Elle est parfaite !

Les Automates, dansant, certains tombant car perdant une jambe, ou leurs bras se détachant, ce qui les envoie valdinguer à l'autre bout de la scène – Elle est parfaite ! Elle est fée ! Elle est humaine !

The Artificial Fairy Girl, pensive – On dit que les yeux sont les fenêtres de l’âme. Et j'ai une âme.

LES AUTOMATES, dansant toujours - Elle a une âme! Elle a une âme!

THE ARTIFICIAL FAIRY GIRL - D'où vient-elle? A qui appartenait-elle? Je ne sais pas. Mais toi...

(Elle prend le visage de l'Inventeur dans ses deux mains, se penchant vers lui comme si elle était plus grande que lui.)

THE ARTIFICIAL FAIR GIRL, exaltée - Tu m'as tout donnée pour me rendre plus humaine qu'une humaine, pour faire de moi...

(Elle s'interrompt brutalement. Les automates s’arrêtent et tendent le visage vers elle comme si elle venait de dire quelque chose de perturbant.)

The Artificial Fairy Girl – Mais je n’ai pas de sexe.

(Elle se dresse alors complètement et on la voie, dans toute sa nudité brute, son absence de sexe évident; le vestige d'un sexe, le fantôme d'un vagin, comme une poupée Barbie ou comme les mannequins de grands magasins. Tous se figent. La scène forme un tableau immobile. Un éclair strie à nouveau le ciel au dehors et illumine les personnages en saccadée alors que le roulement du tonnerre retentit. La pièce prend des tons bleutés et les parois semblent être fait de glace : elles reflètent les personnages. La Reine des Glaces entre. Elle est vêtue d’une robe bleue dont le haut semble fait d’écailles de métal clair, presque comme une armure. Elle porte une hermine blanche autour du cou. Ses longs cheveux blancs tombent en cascade dans son dos et son front est encerclé par un diadème d’or blanc au centre duquel brille un diamant. Ses yeux sont très noirs et sans blanc. Lorsqu’elle marche, elle semble glisser vers The Artificial Fairy Girl au centre de la scène.)

La Reine des Glaces, prenant son visage dans une main comme une coupe de champagne – Comme tu es belle. Cela fait si longtemps que je t’attends. Je t’ai surveillé depuis si longtemps. Je t’ai regardé naître. Je t’ai regardé grandir. Je t’ai regardé devenir ce que tu es. Je t’ai entendu.

(Elle tourne autour.)

La Reine des Glaces – Tu n’as pas de sexe, dis-tu ? N’ai pas peur : je t’en donnerai un. Et surtout. Je te donnerai des rêves, des désirs, des instincts animaliers de reproduction. (Elle prononce le mot comme une griffure au visage des spectateurs.) Et tu seras la première de ton genre. (Elle se tourne vers le public, regarde au-dessus de lui et prend un ton exalté.) Un nouveau genre, appelé à remplacer celui qui nous a oublié, celui qui nous a chassé, celui qui nous a détruit. Tu seras la nouvelle humanité. (Elle s’avance vers le public et regarde droit vers lui.) Et je serais votre nouveau Prométhée !

(Un éclair strie le ciel. Le grondement de tonnerre retentit. La lumière électrique revient.)

L’Inventeur, éberlué – Qui était-ce?

Les Automates, regardant autour d'eux puis, en chœur – La Fée Bleue.

(Rideau.)

Dans la folie, ô enfin je te trouve

2002-03-25T07:06:00.000Z

Il serait question de se demander pourquoi l'homme ne peut-il concevoir ce qui le dépasse que dans la folie, la mort, l'amour c'est à dire trois facettes d'un même état.

Et nous quel est notre rôle vis-à-vis de tout cela?

Qu'en pensez-vous ô prophètes?

Experiments in the Revival of Organisms

2002-03-24T09:34:00.000Z

Nov. 22, 1943 A thousand U.S. scientists in Manhattan last week saw dead animals brought back to life. It was the first public U.S. showing of a film picturing an experiment by Soviet biologists. They drained the blood from a dog. Fifteen minutes after its heart had stopped beating, they pumped the blood back into its lifeless body with a machine called an autojector, serving as artificial heart and lungs. Soon the dog stirred, began to breathe; its heart began to beat. In twelve hours it was on its feet, wagging its tail, barking, fully recovered.
This picture was shown to a Congress of American-Soviet Friendship. The film explained the work of a group of Russian scientists under Dr. Serge Bryukhonenko at the U.S.S.R. Institute of Experimental Physiology and Therapy at Moscow. The scientific audience thought this work might move many supposed biological impossibilities into the realm of the possible.
The autojector, a relatively simple machine, has a vessel (the "lung") in which blood is supplied with oxygen, a pump that circulates the oxygenated blood through the arteries, another pump that takes blood from the veins back to the "lung" for more oxygen. Two other dogs on whom the experiment was performed in 1939 are still alive and healthy. The autojector can also keep a dog's heart beating outside its body, has kept a decapitated dog's head alive for hours—the head cocked its ears at a noise and licked its chops when citric acid was smeared on them. But the machine is incapable of reviving a whole dog more than about 15 minutes after its blood is drained—body cells then begin to disintegrate.

La nuit je mens

2002-03-23T19:09:00.000Z

Improbables imaginations.

J'imagine quelques fois, souvent en rêve, qu'une femme (que je ne connais pas) vit dans un trailer au milieu du désert.

Je la vois parfaitement: ses cheveux roux mi-longs coupés au carré volant par mèches folles dans le vent poussiéreux du soleil couchant (cliché, isn't it?), sa chemise à carreaux nouée sur le nombril; elle se penche pour ramasser quelque chose que je ne distingue pas bien dans mon rêve.

Comme dans la chanson de Cohen: I hear you're building your house, deep in the desert. I hope you're keeping some kind of record. You're living for nothing now.

Je sais que ceci est une illusion, un fantasme, une rêverie. Ceci n'est pas en train d'arriver là-bas, ailleurs. Et pourtant, au moment où je le vois, dans la fenêtre de mon esprit endormi, je suis persuadée de me pencher sur une scène réelle.

Ces derniers temps, depuis la chute des tours, de plus en plus en souvent, je m'imagine des vies rêvées ailleurs, loin, dans d'autres pays. Et ces vies me paraissent de plus en plus réelles. Plus réelles que le fantôme d'existence que je mène ici-bas.

Le plus étrange: cette femme c'est moi.

Des pensées noires qui défilent...

2002-03-22T18:25:00.000Z

Aujourd'hui mon esprit brouillon est traversé de pensées indécentes et impies. Contemplant l'idée de la mort, de l'instinct de reproduction face à la mort, je me demande pourquoi le Japon et l'Allemagne qui ont vu naître en leur sein l'impérialisme destructeur justifié par une idéologie prônant la supériorité d'un peuple (les Japonais, les "Aryens") vis-à-vis de ses voisins, sont également les pays où la fécondité est la plus faible au monde.

Certes, cela a à voir avec, je ne sais pas, la volonté de sortir d'un schéma de société opressant et patriarcal (au Japon) par exemple, mais je ne peux m'empêcher de penser que, peut-être, peut-être, les deux peuples qui ont enfanté de tels monstres sont devenus méfiants, presque honteux de ce qu'ils (re)produisent. De plus, étant aujourd'hui parmi les plus développés du monde, ils sont donc plus éloignés, plus distants face aux impératifs de la reproduction de l'espèce, moins cerveau réptilien en quelque sorte.

Deux remarques: 1) je sais que cela n'a rien de prouvé, de solide. Et 2) ce sont juste les idées sordides qui me traversent les circuits imprimés. Enfin 3) comment quelqu'un dont le pseudo est une poupée à l'effigie d'une enfant morte dévorée par ses parents pourrait-elle penser autrement, je vous le demande.

Peut-être faudrait-il pour étayer une telle thèse faire appel à plusieurs disciplines: la psychologie collective sans doute, la biologie (à quel moment l'homme confronté à l'idée et à la compréhension de la mort transmet-il à son inconscient/ son cerveau un message qui est analysé puis décodé par une matrice étrange contenu dans son ADN qui lui renvoie alors un autre message pour lui signaler qu'il doit se reproduire avant de mourir lui-même?), la sociologie probablement.

Faire de la psysobiologie...

L’homme ne renonce pas de son plein gré à la liberté

2002-03-21T16:17:00.000Z

La première moitié du 20^ème siècle restera l’époque des grandes découvertes scientifiques, des révolutions, de gigantesques bouleversements sociaux et de deux guerres mondiales.

Mais la première moitié du 20^ème siècle entrera aussi dans l’histoire de l’humanité comme la période de l’extermination totale d’énormes masses de la population juive, extermination qui s’est fondée sur des théories sociales ou raciales. Le monde actuel le tait avec une discrétion fort compréhensible.

Une des propriétés les plus extraordinaires de la nature humaine qu’ait révélée cette période est la soumission. On a vu d’immenses files d’attente se constituer devant les lieux d’exécution et les victimes elles-mêmes veillaient au bon ordre de ces files. On a vu des mères prévoyantes qui, sachant qu’il faudrait attendre l’exécution pendant une longue et chaude journée, apportaient des bouteilles d’eau et du pain pour leurs enfants. Des millions d’innocents, pressentant une arrestation prochaine, préparaient un paquet avec du linge et une serviette et faisaient à l’avance leurs adieux. Des millions d’êtres humains ont vécu dans des camps qu’ils avaient construits et qu’ils surveillaient eux-mêmes.

Et ce ne furent pas des dizaines de milliers, ni même des dizaines de millions, mais d’énormes masses humaines qui assistèrent sans broncher à l’extermination des innocents. Mais ils ne furent pas seulement des témoins résignés ; quand il le fallait, ils votaient pour l’extermination, ils marquaient d’un murmure approbateur leur accord avec les assassinats collectifs. Cette extraordinaire soumission des hommes révéla quelque chose de neuf et d’inattendu.

Bien sûr, il y eut la résistance, il y eut le courage et la ténacité des condamnés, il y eu les soulèvements, il y eut des sacrifices, quand, pour sauver un inconnu, des hommes risquaient leur vie et celle de leurs proches. Mais, malgré tout, la soumission massive reste un fait incontestable.

Que nous apprend-elle ? Est-ce un aspect nouveau et surprenant de la nature humaine ? Non, cette soumission nous révèle l’existence d’un nouveau et effroyable moyen d’action sur les hommes. La violence et la contrainte exercées par les systèmes sociaux totalitaires ont été capables de paralyser dans des continents entiers l’esprit de l’homme.

En se mettant au service du fascisme, l’âme de l’homme proclame que l’esclavage, ce mal absolu, porteur de malheur et de mort, est le seul et unique bien. L’homme ne renonce pas aux sentiments humains, mais il proclame que les crimes commis par le fascisme sont une forme supérieur de l’humanisme, il consent à partager les gens en purs et impurs, en dignes et indignes. La volonté de survivre à tout prix a eu pour résultat la compromission de l’âme avec l’instinct.

L’instinct reçoit l’aide de la puissance hypnotique qu’exercent des systèmes idéologiques globaux. Ils appellent à tous les sacrifices, ils invitent à utiliser tous les moyens au nom du but suprême : la grandeur future de la patrie, le progrès mondial, le bonheur de l’humanité, de la nation, d’une classe.

A côté de ces deux premières forces (l’instinct de conservation et la puissance hypnotique des grandes idées), il y en a une troisième : l’effroi provoqué par la violence sans limite qu’exerce un Etat puissant, par le meurtre érigé en moyen de gouvernement.

La violence exercée par un Etat totalitaire est si grande qu’elle cesse d’être un moyen pour devenir l’objet d’une adoration quasi mystique et religieuse.

Sinon, comment peut-on expliquer que des penseurs juifs non dépourvus d’intelligence aient pu affirmer qu’il était indispensable de tuer les Juifs pour réaliser le bonheur de l’humanité et qu’ils étaient prêts à conduire leurs propres enfants à l’abattoir, qu’ils étaient prêts à répéter, pour le bonheur de la patrie, le sacrifice d’Abraham ?

Sinon, comment peut-on expliquer qu’un poète, fils de paysan, doué de raison et de talent, ait écrit un poème plein de sincérité qui glorifiait une époque de souffrance sanglantes de la paysannerie, une époque qui avait dévoré son père, un paysan travailleur, honnête et simple ?

Un des moyens qu’exerce le fascisme sur l’homme est l’aveuglement. L’homme ne peut croire qu’il est voué à l’extermination. L’optimisme dont faisaient preuve les gens alors qu’ils étaient parfois au bord de la tombe est tout bonnement étonnant. Un espoir insensé, parfois vil, parfois lâche, engendrait une soumission du même ordre, une soumission pitoyable, parfois vile, parfois lâche.

Le soulèvement glorieux du ghetto de Varsovie, le soulèvement de Treblinka, le soulèvement de Sobibor, les petites révoltes des brenner sont nés du désespoir.

Mais, bien sûr, le désespoir lucide et total n’a pas seulement suscité des soulèvements et de la résistance, il a également suscité une aspiration inconnue de l’homme normal, à être tué le plus rapidement possible.

Des hommes se disputaient à qui passerait le premier dans les files d’attente devant les fossés sanglants ; on entendit une voix exaltée, folle, exultante même, crier :

- Yidn, n’ayez pas peur, rien de terrible, cinq minutes à passer et c’est terminé !

Tout, tout engendrait la soumission, l’espoir aussi bien que le désespoir. Les gens d’une même destinée ne sont pas forcément de même nature.

Il faut s’interroger sur ce qu’a dû voir et endurer un homme pour en être réduit à attendre comme un bonheur le moment de son exécution. Et en premier lieu ceux qui devraient s’interroger là-dessus, ce sont les hommes qui sont enclins à expliquer qu’il aurait fallu combattre dans des conditions dont, par chance, ces professeurs n’ont pas la moindre idée.

Etant établi que l’homme se soumet à une contrainte et à une violence infinie, il faut en tirer la déduction ultime, décisive pour la compréhension de l’homme et de son avenir.

La nature de l’homme subit-elle une mutation dans le creuset de l’Etat totalitaire ? L’homme perd-il son aspiration à la liberté ? Dans la réponse à ces questions résident le sort de l’homme et le sort de l’Etat totalitaire. Une transformation de la nature même de l’homme impliquerait le triomphe universel et définitif de la dictature de l’Etat, la conservation de l’instinct de liberté chez l’homme impliquerait la condamnation de l’Etat totalitaire.

Les soulèvements glorieux du ghetto de Varsovie, de Treblinka et de Sobibor, le gigantesque mouvement de résistance qui s’empara de dizaines de pays asservis par Hitler, les soulèvements qui eurent lieu après la mort de Staline à Berlin en 1953, en Hongrie en 1956 et ceux des camps de Sibérie et d’Extrême-Orient, les mouvements en Pologne, les mouvements étudiants pour la liberté de pensée dans de nombreuses villes, les grèves dans de nombreuses usines, tout cela a démontré que l’instinct de liberté chez l’homme est invincible. Il a été étouffé mais il a toujours existé. L’homme, condamné à l’esclavage, est esclave par destin et non par nature.

L’aspiration de la nature humaine à la liberté est invincible, elle peut être écrasée mais elle ne peut être anéantie. Le totalitarisme ne peut pas renoncer à la violence. S’il y renonce, il périt. La contrainte et la violence continuelle, directes ou masquées, sont le fondement du totalitarisme. L’homme ne renonce pas de son plein gré à la liberté. Cette conclusion est la lumière de notre temps, la lumière de l’avenir.

- Vassili Grossman, Vie et Destin, 1962

Changing Of The Guard

2002-03-08T16:53:00.000Z

Sixteen years,
Sixteen banners united over the field
Where the good shepherd grieves.
Desperate men, desperate women divided,
Spreading their wings 'neath the falling leaves.

Fortune calls.
I stepped forth from the shadows, to the marketplace,
Merchants and thieves, hungry for power, my last deal gone down.
She's smelling sweet like the meadows where she was born,
On midsummer's eve, near the tower.

The cold-blooded moon.
The captain waits above the celebration
Sending his thoughts to a beloved maid
Whose ebony face is beyond communication.
The captain is down but still believing that his love will be repaid.

They shaved her head.
She was torn between Jupiter and Apollo.
A messenger arrived with a black nightingale.
I seen her on the stairs and I couldn't help but follow,
Follow her down past the fountain where they lifted her veil.

I stumbled to my feet.
I rode past destruction in the ditches
With the stitches still mending 'neath a heart-shaped tattoo.
Renegade priests and treacherous young witches
Were handing out the flowers that I'd given to you.

The palace of mirrors
Where dog soldiers are reflected,
The endless road and the wailing of chimes,
The empty rooms where her memory is protected,
Where the angels' voices whisper to the souls of previous times.

She wakes him up
Forty-eight hours later, the sun is breaking
Near broken chains, mountain laurel and rolling rocks.
She's begging to know what measures he now will be taking.
He's pulling her down and she's clutching on to his long golden locks.

Gentlemen, he said,
I don't need your organization, I've shined your shoes,
I've moved your mountains and marked your cards
But Eden is burning, either brace yourself for elimination
Or else your hearts must have the courage for the changing of the guards.

Peace will come
With tranquility and splendor on the wheels of fire
But will bring us no reward when her false idols fall
And cruel death surrenders with its pale ghost retreating
Between the King and the Queen of Swords.

- Bob Dylan

reprise par Patti Smith

1969

2002-03-05T14:01:00.000Z

I remember.

I had gone out in the garden after having watched the eagle landing on the small black-and-white familial screen. The night was cool and speckled with billions of stars. Impossible to distinguish each and every one of them. You had to try to embrace all of them in one look.

I heard the voices in the television coming from the inside through the window of the living room. From the back of the garden where the night was darker and entered in the woods the crickets were seemingly calling out to me.

At one time, I thought I heard something – or someone. I tried to pierce the darkness of the woods to see what it was but to no avail. Nonetheless, I felt a diffuse fear – fear of the dark, fear of the unknown of a presence in this darkness. I couldn’t hear the television anymore at that moment whereas the crickets sang louder still; I only heard their pervasive, repetitive and enticing song. I felt the presence getting closer, looking at me, spying on me from under the woods. I stepped forward then, I believe.

And, during a very short, evasive moment, full of vertigo, I saw myself through the eyes of the intruder from under the woods. I saw myself on the garden lawn, under the starry vault.

When I came back inside, I was no longer the same man.

I became a man this night.

Today, many years after, I am no longer the same man. And yet – yet, I keep this undying memory as if I were still that man, that young man who, on a summer night nearly forty years ago, went out in the garden to watch the stars still filled with wonder by the spectacle he had witnessed – the spectacle of four men walking on a dry rock.

I Lived on the Moon

2002-03-02T14:13:00.000Z

Der Erlkönig

2002-02-20T19:36:00.000Z

Wer reitet so spät durch Nacht und Wind ?
Es ist der Vater mit seinem Kind ;
Er hat den Knaben wohl in dem Arm,
Er faßt ihn sicher, er hält ihn warm.

Mein Sohn, was birgst du so bang dein Gesicht ?-
Siehst Vater, du den Erlkönig nicht ?
Den Erlenkönig mit Kron und Schweif ?-
Mein Sohn, es ist ein Nebelstreif. -

"Du liebes Kind, komm, geh mit mir !
Gar schöne Spiele spiel ich mit dir ;
Manch bunte Blumen sind an dem Strand,
Meine Mutter hat manch gülden Gewand."

Mein Vater, mein Vater, und hörest du nicht,
Was Erlenkönig mir leise verspricht ?-
Sei ruhig, bleibe ruhig, mein Kind !
In dürren Blättern säuselt der Wind.-

"Willst, feiner Knabe, du mit mir gehn ?
Meine Töchter sollen dich warten schön ;
Meine Töchter führen den nächtlichen Reihn
Und wiegen und tanzen und singen dich ein."

Mein Vater, mein Vater, und siehst du nicht dort
Erlkönigs Töchter am düstern Ort ?-
Mein Sohn, mein Sohn, ich seh es genau :
Es scheinen die alten Weiden so grau.-

"Ich liebe dich, mich reizt deine schöne Gestalt ;
Und bist du nicht willig, so brauch ich Gewalt."
Mein Vater, mein Vater, jetzt faßt er mich an !
Erlkönig hat mir ein Leids getan !

Dem Vater grauset's, er reitet geschwind,
Er hält in den Armen das ächzende Kind,
Erreicht den Hof mit Mühe und Not ;
In seinen Armen das Kind war tot.

— Johann Wolfgang Goethe

2002-01-06T10:43:00.000Z

Babii Yar

No monument stands over Babii Yar.
A drop sheer as a crude gravestone.
I am afraid.
             Today I am as old in years
as all the Jewish people.
Now I seem to be
                 a Jew.
Here I plod through ancient Egypt.
Here I perish crucified, on the cross,
and to this day I bear the scars of nails.
I seem to be
             Dreyfus.
The Philistine
               is both informer and judge.
I am behind bars.
                  Beset on every side.
Hounded,
         spat on,
                  slandered.
Squealing, dainty ladies in flounced Brussels lace
stick their parasols into my face.
I seem to be then
                  a young boy in Byelostok.
Blood runs, spilling over the floors.
The bar-room rabble-rousers
give off a stench of vodka and onion.
A boot kicks me aside, helpless.
In vain I plead with these pogrom bullies.
While they jeer and shout,
                           "Beat the Yids. Save Russia!"
some grain-marketeer beats up my mother.
O my Russian people!
                     I know
                            you
are international to the core.
But those with unclean hands
have often made a jingle of your purest name.
I know the goodness of my land.
How vile these antisemites--
                             without a qualm
they pompously called themselves
"The Union of the Russian People"!
I seem to be
             Anne Frank
transparent
            as a branch in April.
And I love.
            And have no need of phrases.
My need
        is that we gaze into each other.
How little we can see
                      or smell!
We are denied the leaves,
                          we are denied the sky.
Yet we can do so much--
                        tenderly
embrace each other in a dark room.
They’re coming here?
                     Be not afraid. those are the booming
sounds of spring:
                  spring is coming here.
Come then to me.
                 Quick, give me your lips.
Are they smashing down the door?
                                 No, it’s the ice breaking...
The wild grasses rustle over Babii Yar.
The trees look ominous,
                        like judges.
Here all things scream silently,
                                 and, baring my head,
slowly I feel myself
                     turning gray.
And I myself
             am one massive, soundless scream
above the thousand thousand buried here.
I am
     each old man
                  here shot dead.
I am
     every child
                 here shot dead.
Nothing in me
              shall ever forget!
The "Internationale", let it
                             thunder
when the last antisemite on earth
is buried forever.
In my blood there is no Jewish blood.
In their callous rage, all antisemites
must hate me now as a Jew.
For that reason
                I am a true Russian!

Yevgeny Yevtushenko
Translated by George Reavey

Mes fantômes ne sont pas ceux de la mort de masse, par un gaz ou une bombe nouvelle et impensée.
Mes fantômes sont mort sous la hache, sous la balle, sous la main de leurs frères.
Pas de radiation.
Juste des souvenirs.

Hibakusha

2002-01-05T15:20:00.000Z

La puissance dissipée par la bombe a été estimée à 14 000 t de TNT. Cette énergie est transformée en chaleur et en souffle pour 85% et en radiations pour 15%. Chacun de ces trois effets est dévastateur.

Dès le premier millionième de seconde, l’énergie thermique est libérée dans l’atmosphère et transforme l’air en une boule de feu qui atteint un kilomètre de diamètre en quelques secondes au-dessus d’Hiroshima.
Au sol, la température atteint plusieurs milliers de degrés sous le point d’impact. Dans un rayon de 1 km, tout est instantanément vaporisé et réduit en cendres. Jusqu’à 4 km de l’épicentre, bâtiments et humains prennent feu spontanément ; les personnes situées dans un rayon de 8 km souffrent de brûlures au 3° degré.
Après la chaleur, c’est au tour de l’onde de choc de tout dévaster: engendrée par la phénoménale pression due à l’expansion des gaz chauds, elle progresse à une vitesse de près de 1.000 km/h, semblable à un mur d’air solide.
Elle réduit tout en poussières dans un rayon de 2 km. Sur les 90.000 bâtiments de la ville, 62.000 sont entièrement détruits.

Le troisième effet, encore très méconnu en 1945, et spécifique à cet arme est celui des rayonnements.
Il entraîne des cancers, des leucémies… Il est d’autant plus terrifiant que ces effets n’apparaissent que des mois, voire des années après l’explosion.
Les femmes enceintes au moment de l'explosion donnent naissance à des bébés atteints de malformations, en particulier de microcéphalie.

À Hiroshima, trente jours après la première bombe atomique qui détruisit la ville et fit trembler le monde, des gens qui n'avaient pas été atteints pendant le cataclysme, sont encore aujourd'hui en train de mourir mystérieusement, horriblement, d'un mal inconnu pour lequel je n'ai pas d'autre nom que celui de peste atomique. (…) Leurs cheveux tombent. Des tâches bleuâtres apparaissent sur leurs corps. Et puis ils se mettent à saigner, des oreilles, du nez, de la bouche. Au début, les médecins attribuèrent ces symptômes à un état de faiblesse généralisée. Ils firent à leur patient des injections de vitamine A. Les résultats furent horribles, la chair se mit à pourrir autour du trou fait par l'aiguille de la seringue. (…) Depuis, (les personnes) meurent à la cadence de 100 par jour.

- William Burchett, The Daily Express, 5 septembre 1945

Que reste-t-il à dire? Sans doute beaucoup de choses, mais pour terminer voici que les kami qui vieillaient sur Nagasaki eux aussi ont été irradiés:

Est-ce possible? Des kami qui sont aussi des hibakusha?

La lumière blanche du dernier degré de barbarie

2002-01-04T13:05:00.000Z

« On nous apprend au milieu d’une foule de commentaires enthousiastes que n’importe quelle ville d’importance moyenne peut être totalement rasée par une bombe de la taille d’un ballon de football. Nous nous résumerons en une phrase: la civilisation mécanique vient de parvenir à son dernier degré de sauvagerie.

« Déjà on ne respirait pas facilement dans un monde torturé. Il va falloir choisir, dans un avenir plus ou moins proche, entre le suicide collectif, ou l’utilisation intelligente des conquêtes scientifiques.

« Voilà qu’une angoisse nouvelle nous est proposée, qui a toutes les chances d’être définitive. »

— Albert Camus, éditorial du journal Combat, 8 août 1945.

Nouvelle présentation pour un nouveau monde

2002-01-03T13:23:00.000Z

Pour refléter ma volonté d'explorer le Monde de Demain, j'ai choisi une nouvelle apparence pour ce blog.

Elle devrait changer régulièrement, cela dit.

Je continue à crier autour de moi pour chercher à entendre un écho ou peut-être une réponse. Qui pourra me dire ce qui est?

Dans quel monde vivons-nous? Vivez-vous dans le même monde que le mien? Mon monde n'est-il que ce que j'en perçois? Are we all bubble of soap?

Mon monde est un cirque infernal dans lequel les numéros sont joués par des clowns sordides et cruels, car je n'existe que dans l'univers fantasmagorique né des rêves et des souvenirs qu'ont de moi ceux qui regrettent que je n'ai jamais existé.

J'entends des voix et des grincements de dents.

Vous êtes mon seul contact avec le monde "réel."

Announcing the World of Tomorrow

2002-01-01T11:33:00.000Z

OUR revels are now ended. These our actors

As I foretold you, were all spirits, and

Are melted into air, into thin air;

And, like the baseless fabric of this vision,

The cloud-capped towers, the gorgeous palaces,

The solemn temples, the great globe itself,

Yea, all which it inherit, shall dissolve,

And, like the insubstantial pageant faded,

Leave not a rack behind. We are such stuff

As dreams are made of, and our little life

Is rounded with a sleep.

William Shakespeare, The Tempest, Acte IV, scène 1

Le Monde de Demain se forme sous nos yeux, prenant consistence. Entre les myriades de possibilité qui nous sont offertes, nous, écrasés par le poids du passé et aveugles face à ces choix, déterminons parmi tous les mondes qui pourraient être dans l'A-venir celui qui sera réel avant de s'évanouir aussitôt, comme rosée au soleil, comme un rêve au matin, dans l'A-été.

Pendant un instant, nous vivons ce monde, mais si fugace que nous ne pouvons plus l'identifier comme tel, tant notre monde va vite, de plus en plus vite (ou est-ce nous qui devenons de plus en plus vieux?).

Alors, dans ce cas, pourquoi ne pas chercher à définir nous-mêmes quel pourrait être le Monde de Demain que nous souhaiterions?

Pourquoi ne pas cercher dans les A-venirs déjà imaginées et qui sont déjà dans l'A-été sans être jamais devenus des présents?

Voici une proposition:

Nouvelle année

2002-01-01T10:26:00.000Z

Jour de l'an. Le 31 décembre à minuit a marqué la césure entre les 12 jours et 12 nuits les plus sombres de l'année qui s'ouvrent par Yuletide, c'est-à-dire la fête de Yule, le sacrifice aux elfes (alfablot) lors du solstice d'hiver pour tenter de faire revenir le soleil et l'empêcher de mourir et de disparaître à jamais.

Ce sacrifice était offert aux elfes, à Freyr en particulier, mais souvent c'était la Chasse Sauvage, menée par Wotan, chevauchant Sleipnir, qui venait cueillir le mort pendu à un sapin, symbole de vie éternelle. On dressait un immense bûcher pour rappeler la lumière du soleil dispensatrice de vie.

Chez les Celtes/ Anciens Irlandais, lit-on dans les chroniques médiévales, c'était le peuple du sidhe qui sacrifiait l'un des siens aux divinités chtoniennes une fois tous les sept ans afin de conserver leur immortalité. Au début, ce furent leurs rois qui étaient sacrifiés, puis, disent les ballades médiévales, les fées prirent l'habitude d'enlever un mortel (souvent un beau mortel) et de le faire roi pour une journée avant de l'offrir aux Enfers. Ainsi racontait-on la Dîme à l'Enfer.

Quoiqu'il en soit, il existe ce lien entre la vie, les fées et la mort (et l'immortalité).

Mais les rituels n'ont plus lieu depuis longtemps, ni les hommes ni les fées ne sacrifient plus à ce qu'ils refusent de croire, ni aux fées, ni à la mort d'ailleurs.

Les six jours qui viennent de se passer représentent les six premiers mois de l'année; les six jours à venir les six derniers.

Une fois l'Epiphanie passée (amusant d'ailleurs que dans certains pays, Noël est célébré ce jour-là, comme pour célébrer l'immense soulagement que ces jours sombres soient écoulés), la nouvelle année commencera.

Une nouvelle année, je l'espère, qui sera propice non plus à l'interrogation sur l'ancien monde, mais à la découverte du nouveau.

Et que dire, alors, du bug de l'an 2000?

Comme Christophe Colomb, l'envie me prend, ces temps-ci, de brûler mes nefs pour me forcer à aller de l'avant.

1939

2001-12-27T16:47:00.000Z

Le vieux poète gravit le chemin poussiéreux, péniblement, le poids des années et des remords rendant son ascension difficile. Une pensée macabre et amère lui traverse l'esprit. D'une certaine manière, c'est son calvaire. Dans le ciel bleu azur, qui commence tout juste à se parer des feux de la fin d'après midi, un oiseau lance une note. Le poète, essoufflé, lève les yeux au ciel – ses lunettes se voilent alors d'un rideau de lumière réfléchissante – cherchant vainement des yeux l'oiseau. Faucon? Héron? Il n'en a aucune idée…

Se retournant, le poète peut, depuis les hauteurs où il se trouve, contempler l'arrière-pays qui descend doucement jusqu'à la mer qu'il peut distinguer malgré la chaleur qui voile l'horizon. Tout est tranquille, tout est paisible. C'est un bon moment, se dit-il. Peut-être est-ce là le but de sa vie, le Grand Œuvre: être capable d'apprécier ce moment pour ce qu'il vaut, d'en saisir les délicates subtilités symboliques qui le composent couches après couches et, derrière lesquelles il peut sentir, en l'effleurant, le léger et lointain grondement de tonnerre à l'horizon. Il est temps, se souvient-il alors, et sort instantanément de sa rêverie, reprenant sa marche, la veste de son costume blanc par-dessus l'épaule, sa canne de roseau dans l'autre main.

Parvenant finalement au sommet, il se sent fragile et faible, à bout de force. La chaleur se fait plus écrasante, comme si le soleil était vraiment plus proche ici. Son regard, rivé sur ses chaussures maculées de poussière blanche, est trouble. Il se redresse, ôte ses lunettes, les essuie du revers de son veston, les repose sur son nez aquilin, retire son chapeau de paille et essuie son front ridé et trempé de sueur d'un revers de la main qui tient le chapeau. Son regard, pendant ce temps, embrasse de nouveau la vue qu'il savoure depuis son promontoire. Il en emmagasine chaque élément qui se détache nettement dans la chaleur, comme s'il souhaitait l'emporter avec lui: le village en contrebas, la villa où l'impératrice Eugénie a séjourné, au début du siècle dernier, qui émerge discrètement des bosquets et des rideaux d'arbres; la mer, toujours scintillante de milles reflets d'écume; la chaleur écrasante de cette fin d'après-midi; le chant incessant des cigales; les parfums voyageant paresseusement sur les courants d'air invisibles. Un instant fugace, l'image de sa femme lui traverse l'esprit – elle est assise dans un fauteuil en osier, sous la véranda, occupée à coudre ou, écrit-elle? Comme si cette image le décidait, il se détourne alors de sa contemplation et s'enfonce dans le sous-bois.

L'air est soudainement figé et le bois se fait murmure. Le poète y entre comme quelqu'un qui est chez lui et, en vérité, aujourd'hui, pour la première fois, c'est le cas. Loin, le temps où il était toujours le perpétuel explorateur, le sondeur de ces mystères impénétrables. A présent, le voilà, et c'est tout. Nulle question, nul désir, mais uniquement la certitude d'être au bon endroit, au bon moment, et de rentrer chez soi. Alors qu'il avance sous les frondaisons verdoyantes, il ne se remémore pas le chemin de sa vie qui l'a conduit jusque dans ce lieu en ce temps. Au contraire, il oublie ou, plutôt, ne s'en soucie pas. Il dérange des insectes minuscules qui volètent sous les feuilles. Chez soi, voilà la vérité qui s'impose à lui en ce moment, avant qu'il ne l'oublie à son tour, ou plutôt, qu'il ne s'en défasse, comme s'il ôtait ses vêtements au fur et à mesure de sa progression, les laissant choir dans le tapis moussu du bois: il est chez lui, et cet endroit, ce moment, qu'il a toujours cherché, qu'il a sans cesse voulu vivre, en fin de compte, fut toujours à ses côtés, constamment en sa compagnie. Il ne parvenait pas à le comprendre, voilà tout, pas plus qu'il ne le comprend aujourd'hui, car à présent, tout cela n'importe plus.

Il arrive alors au seuil de la grotte qui s'ouvre devant lui, exhalant sa fraîcheur cristalline. La lumière s'est faite or, mais il ne sait pas si c'est le soleil qui se couche qui en est la cause ou si la clairière donne cette texture enchantée aux rayons qui y pénètrent. Il s'est arrêté un instant, face à la grotte, comme s'il devait méditer, communier presque, avant d'y pénétrer. Le murmure du bois s'est tu, et l'air se fait témoin de cet instant d'immobilité et de passage.
Le poète s'avance, et, tête nue, disparaît dans les ombres de la grotte. Derrière lui, il ne laisse que son chapeau de paille qu'une branche basse a fait tomber sur l'herbe drue de la clairière. Le bourdonnement des insectes reprend. Le poète s'en est allé ailleurs.

Dehors, hors du bois, le tonnerre gronde dans le lointain, annonçant la fin d'un âge.

"Dieu est mort"

2001-12-27T16:35:00.000Z

So spräche Nietzsche – pour le paraphraser.

Imaginez que les dieux existent. Imaginez que les fées (faute d'un meilleur terme) existent. Que Dieu (encore lui! toujours lui!) existe.

Ou plutôt qu'ils ont existé, il fut un temps. Dans le Il était une fois…

Imaginez-vous être l'un de ces êtres lumineux, l'un de ses immortels aux yeux pers ou au front resplendissant. Sans âge (si ce n'est l'âge du monde), possédé d'une jeunesse éternelle, vous avez vu les hommes fourmillant vivre dans la fange de leur frustre ignorance pendant des millénaires, perpétuellement courbés vers le sol en quête de nourriture. Vous les avez vus se redresser et adresser leurs prières vers l'Olympe aux cimes enneigées, vers les cieux gardés par les anges androgynes au visage de verre regroupés au pied du trône divin. Vous les avez vus trembler de peur devant les tempêtes où chevauchent les cavalcades des morts; vous les avez vus demander grâce à Zeus ou à Dieu (Dieu, deus de Zeus) devant la colère de la foudre; vous les avez vus pleurer de désespoir et chuchoter leurs tristes suppliques dans le silence ensanglanté des temples ou dans la lumière tremblante des cierges dans les églises face à la peste apollonienne (l'Iliade) ou dionysiaque (Mort à Venise) qui les décimaient.

Et, de ces prières ferventes, de ses suppliques motivées par la peur de la nature, nées de la fragilité de la condition humaine, disent certains, vous, Dieu, immortels, Olympiens, Ases ou Vanes, huit millions de kami, vous êtes nés.

Issus de l'argile qu'est l'homme, vous êtes ses aspirations à obtenir quelque chose de plus, à imaginer quelque chose de plus que la réalité matérielle ou son désespoir face à sa condition, face à cette réalité.

Au cours des siècles, ils vous ont vénérés, peints, chantés, maudits, priés. Ils ont écrits des épopées dans lesquelles vous façonniez le destin des hommes. Ils vous ont sacrifiés une partie des récoltes ou des vendanges, des animaux, leurs semblables parfois même.

Et puis, un jour, ils vous ont oubliés.

Comme des enfants qui n'ont plus besoin de leur jouet, ils vous ont abandonnés.

Oh, bien sûr, le processus n'a pas été immédiat mais bien le résultat d'un long cheminement, commencé peut-être dès le début, dès que l'homme a fait du feu au lieu d'attendre qu'il apparaisse, dès qu'il a construit des maisons, a peint les parois des grottes, a fait poussé ou a élevé sa nourriture au lieu de la chasser ou de la cueillir.

Peut-être. Mais il est sûr qu'à partir du moment où ce mouvement s'est accéléré, lorsque l'homme a inventé des machines qui lui permettaient de maîtriser son environnement et non plus d'en dépendre, alors il n'a plus eu besoin de vous.

Au lieu de se tourner vers vous, l'homme a compris que son salut était dans ses mains, dans ce qu'il appelait son génie à partir de ce moment, et non plus en vous.

Aujourd'hui, que peut la foudre ou un vague de chaleur ou de froid face aux maisons ultra-design, à air conditionnée? Qu'est une maladie? Ce n'est plus les dieux qui l'apportent, mais la vache qui est folle. Syndrome immunodéficitaire acquis. Où sont les dieux? Qui se souvient que l'épilepsie est la maladie d'Apollon? Que les femmes qui meurent en couches sont tuées par Artémis? Que les enfants morts-nés sont dans les limbes ou pris dans la Mesnie Hellequin?

Séduit par lui-même, l'homme a développé un amour pour ses propres accomplissements et il s'est mis à vénérer ses créations comme le reflet de sa propre nature tel un Narcisse contemplant son reflet. Et vous, ô dieux, êtes la pauvre Echo abandonnée.

Avez-vous regardé la télévision dernièrement, notamment ce flot incessant que l'on appelle "information" et "publicité" sans bien savoir ce qui distingue l'un de l'autre? Avez-vous jeté un œil aux couvertures des magazines "people" (dont le nom est déjà révélateur et confirme mes propos)? L'homme se vénère lui-même. Il se trouve beau et est amoureux de lui. Il a érigé des Brad et des Angelina, des Britney et les Johnny au rang des dieux. Les médias nous montrent sans arrêt leur semblant de vie factice pour nous faire croire à quel point ils sont extra-ordinaires. Ils ne sont pas comme nous. Ils sont mieux que nous. Plus beaux, plus intelligents, plus romantiques, plus glamour.

("Glamour" est le terme employé par Yeats dans le Crépuscule celtique pour désigner la magie des fées. Les "people", les "gens" ont volé la magie aux fées après que Prométhée leur ait volé le feu et, d'ailleurs, n'est-ce pas la même chose? Technè et magie?)

Chaque fait et geste des dieux du panthéon hollywoodien (ou des autres pays des dieux, mais mineurs peut-être ne sont-ils alors que des demi-dieux…) est épié, exposé, chanté, décrié pour nous faire croire qu'il faut être comme eux (et ainsi, le divin devient banal, le rêve se vend par package dans les supermarchés) ou, à défaut, pauvres mortels que nous sommes, que l'on doit les vénérer pour être meilleurs que nous.

On nous détaille leur régime, leur garde-robe, leurs habitudes, leurs coucheries, leurs anorexies, leurs dépressions, leurs démêlées avec la justice – le tout comme s'il fallait vivre ainsi.

Car c'est ainsi que les hommes… euh, pardon, que les dieux d'aujourd'hui vivent dans les nouvelles sagas, les nouvelles épopées de notre ère.

Dans l'Antiquité tardive, les hommes ont commencé à se moquer, à ironiser sur les dieux. Ces derniers temps, la mode semble être à dégrader les nouveaux dieux, à se moquer d'eux: comme elle est laide dans cette robe, et maigre aussi, comme elle a grossi, comme il est ridicule, les fesses à l'air…

Lorsque les poètes antiques se sont moqués des dieux, lorsqu'ils ont inventé l'évhémérisme, cela a conduit à terme à la mort des dieux de l'Olympe.

Fragments évanescents

2001-12-21T23:03:00.000Z

Je marche sur une route évanescente dans une ville peuplée de fantômes du passé. Partout où je porte le regard, je ne peux m'empêcher de faire resurgir devant mes yeux les souvenirs qui s'y attachent.

Aujourd'hui, cependant, où sont les rêves déjà oubliés d'hier?

La mort, c'est l'oubli. L'oubli du passé, d'abord, puis l'oubli d'exister.

Le monde est mort, car il n'a plus de passé. Nous vivons dans un éternel présent, sans cesse raccourci par notre désir, notre besoin d'avancer sans cesse vers le futur. Et avec ce présent de plus en plus fugace, impossible de se souvenir. La mémoire est tronquée, refabriquée, réarrangée - mensongère.

Seule moi, petite poupée, petite fille qui n'existe pas, me souvient. Avant, ce n'était pas comme ça.

Qui se souvient des histoires du passé? Suis-je la seule à les voir?

Le dernier message d'@lix m'informe qu'il y a quelqu'un d'autre qui se souvient. Mais qui es-tu @lix?

La photographie qui est jointe à ce message a été prise à Auschwitz (voilà des images d'une mémoire collective, mais qui est, en fin de compte, fausse: les fameux buldozers de "Nuit et brouillard" qui poussent les cadavres ne sont pas des images d'Auschwitz, ce ne sont même pas des images d'un autre des six camps d'extermination, mais celles d'un camp de concentration...) par quelqu'un appartenant à un kommando. Cet auteur anonyme a été surnommé "Alix."

@lix s'identifie donc à ce mystérieux photographe. Et nous livre un nouvel indice sur son identité. Ces femmes nues courrent dans le petit bois qui jouxte l'une des chambres à gaz d'Auschwitz (associée au four crématoire KII). Des SS leur crient dessus.

Cris. Violence. Nudité. Vociférations. Rayons de lumière entre les feuilles des arbres. Tout ceci est comme un rêve monstrueux. Une torpeur baigne l'ensemble. une terrible torpeur. je veux me réveiller, mais je ne peux pas. Car je ne rêve pas.

La barbarie, c'est le bruit. Les cris.

Pourquoi l'image de supporters enfiévrés rugissant et poussant des cris de singe me vient-elle à l'esprit?

Y a-t-il encore une place pour les rêves dans ce monde qui a connu un tel déchaînement de violence et de bruit? Le bruit et la fureur (et non pas le bruit et l'odeur).

Pourquoi tout cela se rejoint-il?

Je sais que ces associations sont exagérées, trompeuses, qu'elles relativisent la monstrueuse barbarie des crimes nazis, mais c'est comme s'il y avait quelque chose de monstrueux qui s'était immiscé dans la structure même de la réalité depuis cela et qui avait corrompu l'ensemble de l'existence.

Alors comme Yeat a-t-il pu le percevoir avant?

J’ai souvent pensé que j’ôterai de mon être cette croyance en la magie si je le pouvais, car j’en étais venu à voir ou à imaginer, chez les hommes et les femmes, dans les maisons, dans les créations artistiques, dans presque tous les sons et toutes les visions, un certain mal, une certaine laideur, qui vient de la détérioration à travers les siècles de la qualité d’esprit qui avait fait cette croyance et ses applications communes dans le monde.

— William Butler Yeats, "Magic"

Un poème, encore

2001-12-21T23:01:00.000Z

Toujours mes peurs, mes hantises, mes fantômes. La mort, les rêves. Ce poème n'est pas très original, mais il m'a touchée la première fois que je l'ai entendu (oui, entendu, je ne vous dirais pas où ni comment, vous vous moqueriez...).

For me, I estimate their works and them

So rightly, that at times I almost dream

I too have spent a life the sages' way.

And tread once more familiar paths. Perchance

I perished in an arrogant self-reliance

Ages ago; and in that act, a prayer

For one more chance went up so earnest, so

Instinct with better light led in by death,

That life was blotted out--not so completely

But scattered wrecks enough of it remain,

Dim memories, as now, when once more seems

The goal in sight again. All which, indeed,

Is foolish, and only means--the flesh I wear,

The earth I tread, are not more clear to me

Than my belief, explained to you or no.
- Robert Browning, "Paracelsus"

The goal. In sight. Again.

Il y a de l'espoir là-dedans, non?

Votre Kokeshi, qui regarde l'océan.

Message 6

2001-12-21T20:13:00.000Z

"Je me propose de vous démontrer que toute criminalité organisée et massive découle de ce que je me permettrais d'appeler un crime contre l'esprit, je veux dire une doctrine qui, niant toutes les valeurs spirituelles, rationnelles ou morales, sur lesquelles les peuples ont tenté depuis des millénaires de faire progresser la condition humaine, vise à rejeter l'Humanité dans la barbarie, non plus dans la barbarie naturelle et spontanée des peuples primitifs, mais dans une barbarie démoniaque puisque consciente d'elle-même et utilisant à ses fins tous les moyens matériels mis par la science contemporaine à la disposition de l'homme. (…) Qu'il s'agisse du crime contre la Paix ou des crimes de guerre, nous ne trouvons pas en face d'une criminalité accidentelle, occasionnelle, que les évènements pourraient certes non pas justifier, mais expliquer, nous nous trouvons bien devant une criminalité systématique découlant directement et nécessairement d'une doctrine monstrueuse, servie avec une volonté délibérée par les dirigeants de l'Allemagne nazie."

- Réquisitoire de François de Menthon, procureur général français, au tribunal international de Nuremberg.

Stuck in the ashes of oblivion

2001-12-21T19:11:00.000Z

Des souvenirs qui ne sont pas les miens, des moments d'un passé que je n'ai fait que lire ou voir, sont plus réels que ma propre vie, morne, tristement creuse. Est-ce mon manque d'identité, mon absence totale d'odeur (comme dirait Jimmy), qui me permet d'absorber toutes ces images - bien plus passionantes - réelles ou imaginaires qui déferlent sans cesse autour de moi et de me les approprier comme si elles étaient les fragments de mon passé?

J'ai lu quelque part que parmi les milliers - les millions? - de gens qui ont regardé, comme je l'ai fait, les images des tours en feu, de ceux qui sautaient, puis de leur écroulement, une partie a éprouvé le sentiment, comme moi, d'être une victime de ces attentats.

"Nous sommes tous des Américains," disait-on il y a peu, au lendemain de cette tragédie. Mais pourquoi? Nous nous sentons victimes à la place des victimes. Nous leur volons leur souffrance. Pourquoi?

Est-ce parce que nos vies, à nous, habitants des marges, sont si creuses que nous essayons de les remplir avec celles de ceux qui vivent au centre? Mais pourtant comme la vie des habitants du centre sont vides, commes elles résonnent creux, pleines des trois valeurs dominantes de la société de consommation occidentale: consumérisme, conservatisme, hyperindividualisme.

Alors ce sont plutôt les habitants des marges et leur vie pleine de souffrances, de déchirements, de dures réalités, qui copient le vide de celles du centre dans une tentative nihiliste d'exister mais niant leur existence même. Remplir du plein avec du vide.

En souffrant avec les Américains, en pleurant Lady Di, les habitants des marges, les laissés-pour-compte, les fantômes croient qu'ils existent davantage alors qu'en réalité ils n'affirment que leur peur - de n'être que des fantômes qui ne peuvent plus hanter personne.

"It shows little in the end. It is a famous murder because it is on
tape and because the murderer has done it many times and because the crime was
recorded by a child. So the child is involved, the Video Kid as she is sometimes
called because they have to call her something. The tape is famous and so is
she. She is famous in the modern manner of people whose names are strategically
withheld. They are famous without names or faces, spirits living apart from
their bodies, the victims and witneses, the underage criminals, out there
somewhere at the edges of perception."

Et il en va de même pour les morts du 11-Septembre. Ils sont les 3000 inconnus les plus célèbres du monde. (Il y a quelque chose de terriblement et de splendidement grec là-dedans: ils sont les 3000 héros de notre identité culturelle.) La célébrité du vide. N'exister que dans l'absence. Ne vivre que grâce à l'éphémère présence médiatique... pour combien de temps?

Et @lix est le Video Kid.

Et moi?

Je suis prisonnière devant ma télé, incapable de détacher mon regard, de pleurer à chaque fois qu'ils passent les images.

"Seeing someone at the moment he dies, dying unexpectedly. This is
reason alone to stay fixed to the screen."

Le temps s'est arrêté. La succesion des jours, des saisons, des années, des âges s'est interrompue et depuis je vis dans ce non-lieu, cette marge à la limite de la perception où je peux voir les morts.

Je suis à jamais perdu dans le crépuscule des douze jours et douze nuits du non-temps entre la fin de l'année et le début de la nouvelle.

Nous n'étions pas le 11 septembre ce jour-là, mais le 21 décembre. Et le temps s'est arrêté pour moi.

Et je ne peux plus poster mes messages qu'à cette date à présent que j'en ai pris conscience.

Et le monde aussi, même s'il croit en la fiction du temps linéaire, ne se rend pas compte qu'il est prisonnier des douze jours et douze nuits, qu'il avance à l'aveuglette, ou comme un train dans un tunnel sans savoir qu'il est à bord d'un train et prenant l'obscurité pour la normalité.

Je suis prisonnière des cendres de l'oubli. Je suis dans cet outremonde.

La fin de l'Histoire n'était pas en 1989, mais en 2001.

A quand un nouveau début? A quand la sortie du tunnel?

Kokeshi, depuis les marges

PS: Les citations sont de DeLillo, Underworld.

The center cannot hold

2001-12-21T18:32:00.000Z

Tout d'abord une citation:

Turning and turning in the widening gyre
The falcon cannot hear the falconer;
Things fall apart; the centre cannot hold;
Mere anarchy is loosed upon the world,
The blood-dimmed tide is loosed, and everywhere
The ceremony of innocence is drowned;
The best lack all convictions, while the worst
Are full of passionate intensity.

Surely some revelation is at hand;
Surely the Second Coming is at hand.
The Second Coming! Hardly are those words out
When a vast image out of Spiritus Mundi
Troubles my sight: somewhere in sands of the desert
A shape with lion body and the head of a man,
A gaze blank and pitiless as the sun,
Is moving its slow thighs, while all about it
Reel shadows of the indignant desert birds.
The darkness drops again; but now I know
That twenty centuries of stony sleep
Were vexed to nightmare by a rocking cradle,
And what rough beast, its hour come round at last,
Slouches towards Bethlehem to be born?

— Yeats, "The Second Coming"

Le centre ne tient plus. Il a été détruit et l'anarchie règne à présent sur le monde.

Nous sommes le 21 décembre 2001. L'après-midi touche à sa fin dans un placide coucher de soleil orangé. L'air froid de l'hiver semble favoriser la circulation de la chaleur, des particules invisibles portées par les vents solaires pour réchauffer ma froide carcasse.

Ce soir, Odin chevauchera Sleipnir à la tête de la Wuntendes Heer, l'Armée furieuse et viendra réclamer l'alfablót, le sacrifice aux elfes. Ce soir, dans la nuit immémoriale des temps anciens, les hommes prieront le soleil, sacrifieront aux dieux ténébreux du monde souterrain pour qu'il renaisse à nouveau et leur permette de vivre.

Joyeux solstice d'hiver en attendant Nöel!

A présent qu'il n'existe plus d'axe vertical pour nous aider à nous regrouper sur le plan horizontal, il faut regarder vers ceux qui nous précèdent, qui nous dépassent et qui nous succèdent. Qu'y a-t-il de plus grand que chacun d'entre nous? Notre mort.

Sans prendre conscience de cela, nous ne deviendrons que des spectres errants le long des autoroutes et des périphériques, hantant les marges d'un monde qui n'est plus que marges, car les centres sont creux et vides. Moi qui y habite, qui y vit, je vous le dis: fuyez.

"The best lack all convictions, while the worst are full of passionate intensity."

Votre Kokeshi, depuis les racines d'Yggdrasil.

Un espoir dans le grand froid?

2001-11-17T13:07:00.000Z

J'ai trouvé une nouvelle citation:

The divine people live out their passionate lives not far off, as I think, and we shall be among them when we die. May it not even be that death shall unite us to all romance, and that some day we shall fight dragons among blue hills.

C'est de Yeats, tiré du Cépuscule celtique.

Moi, ça me donne un peu d'espoir. Peut-être, après tout, qu'à notre mort, nous partons combattre sur les plaines immortelles de Moy Tura comme les dieux lumineux d'antan. Peut-être...

L'identité d'@lix

2001-11-14T12:25:00.000Z

Je sais qui tu es @lix.

Tu es quelqu'un qui nous envoie des messages depuis l'Autre Monde, celui des Celtes, celui qui est à la fois l'au-delà, le pays des morts au-delà du soleil couchant mais aussi le monde des fées. @lix, tu es mort(e), quelque part, et Wilda Berchta est venue te chercher.

Car:

Après le couloir de l'Avent, le vieux Noël ouvre le cycle des douze jours ou douze nuits, suivant ses origines celtiques ou germaniques. Depuis le 1er novembre l'air du temps n'est plus tout à fait le même. Les frontières entre le monde des vivants et des morts, entre le monde des humains et des Fées se sont effacées dès l'arrivée des "Etres de Passage". De l'Avent à la Sainte-Mélanie, au coeur de l'Epiphanie les cieux sont visités de nombreuses cohortes aériennes. Devançant de plusieurs millénaires le traîneau de Santa-Claus, Wodan-Odin, dieu des tempêtes et des morts monté sur son cheval blanc, conduit la Joreleî (horde du temps de Jule, l'armée furieuse ou chasse sauvage) encadrée par la blonde cavalcade des Valkyries, et majestueusement escortée par la déesse Berchta, la Wilda Berchta, Perchta ou Eisenberta. Par-dessus les campagnes et les villes d'Allemagne, de Bavière, du Tyrol, de Suisse orientale (...), Berchta mène derrière elle sa suite féerique.
Accrochée à son manteau de brouillard, de neige et de vent se presse la foule des "laisés-pour-compte" qu'elle rassemble et réconforte. Une nichée de bébés morts-nés gazouille dans sa capuche, des enfants trépassés non baptisés, des morts mal enterrés, oubliés, des âmes d'assassinés, de pauvres âmes suicidées par trop d'amour voisinent des ombres de Lutins perdus, de Fées défuntes, d'Elfes délaissés, de fantômes fanés, tout heureux de se retrouver ensemble à courir la campagne avec leur bienfaitrice, à visiter les maisons décorées pour Noël, à déposer des cadeaux, punir les méchants, récompenser les méritants et recueillir d'autres âmes en peine abandonnées sur les chemins. Elle descend au carrefour de quatre routes où pleure une âme gelée, l'emporte parmi les siens qui, empressés de l'entourer, lui rendent par des caresses et baisers vie et lumière. Et c'est une nouvelle luciole qui v a et vient joyeusement entre les formes iridescentes et gracieuses, et mêle son chant aux jappements joueurs d'une bande de chiens minuscules et ailés.
- Pierre Dubois, L'Encyclopédie des fées.

Cela fait penser au roi des aulnes, le Erlkoenig des légendes allemandes. ce roi des elfes qui ravit les âmes des enfants, les fait passer de vie à trépas pour les emmener dans son royaume. On peu le reconnaître, sur son grand cheval, vêtu de son grand manteau noir aux replis noirs, à ses bottes noires et à sa grande hotte dans laquelle il porte les âmes des enfants.

@lix, tu as été enlevé(e) par Berchta ou par le Erlkoenig et emmené(e) dans le royaume fantomatique d'où tu écris, afin de faire ramener l'Age d'Or, car tant que le Printemps ne reviendra pas, tu resteras prisonnière du roi des Elfes.

D'une certaine manière, je trouve tout cela plutôt rassurant: on peut communiquer par des e-mails depuis l'autre côté des portes de la mort...

Message 5

2001-11-13T12:29:00.000Z

"Ici, tout comme à Belgrade, je vois dans les rues un grand nombre de jeunes femmes aux cheveux grisonnants et même blancs. Leurs visages sont défaits mais encore jeunes et les formes de leurs corps témoignent mieux encore de leur jeunesse. Il me semble voir comment au-dessus des têtes de ces êtres faibles est passée la main de la guerre et les a parsemées d'une neige précoce.

"Cette image ne se conservera pas longtemps, ces têtes achèveront bien vite de blanchir, puis elles disparaîtront complètement du fleuve ondoyant des passants vivants. C'est dommage. Rien ne parlerait mieux et plus clairement aux générations futures de notre époque, que ces jeunes têtes blanches à qui l'insouciance et la joie de la jeunesse ont été en partie, ou complètement, volées.

"Qu'elles soient mentionnées au moins dans cette note."

— Ivo Andritch, Sarajevo, le 14 juin 1946

Oberon

2001-11-12T09:50:00.000Z

J'ai récemment reçu un message d'un certain Corri. En réponse à sa question, je me contenterai, encore une fois, des mots du poète:

Come away, O human child!
To the waters and the wild
With a faery, hand
in hand,
For the world's more full of weeping than you can understand.

Et, en cadeau, une image:

Message 4

2001-11-04T12:27:00.000Z

"L'univers éclata. L'obus arriva et je sus qu'il arrivait. Enorme, gros comme l'univers. Il remplit exactement un univers fini. C'était la convulsion même de cet univers (…). Qu'est-ce que je fais là? Je suis un homme. J'ai été promis à un monde d'hommes et d'animaux. Mes ancêtres ont travaillé à une civilisation pour que soudain nous n'y puissions plus rien et que le mouvement se perde machinal, absurde, aveugle? Une machine, un canon qui tire sans arrêt tout seul. Qu'est-ce que cela? Ce n'est ni un homme, ni un animal, ni un dieu. C'est un calcul oublié qui poursuit seul sa trajectoire à travers le monde, c'est un résidu incroyable. Quelle est cette reprise étrange de la matière sur la vie? Quel est ce déroulement mécanique de la matière? Des mots absurdes deviennent vrais: mécanisme, matérialisme. C'était un déchaînement inattendu, épouvantable. L'homme au moment d'inventer les premières machines avait vendu son âme et maintenant le diable le faisait payer. Je regarde, je n'ai rien à faire. Cela se passe entre deux usines, ces deux artilleries. L'infanterie, pauvre humanité mourante, entre l'industrie, le commerce, la science. Les hommes, qui ne savent plus créer des statues, des opéras, ne sont bons qu'à découper du fer en petits morceaux. Ils se jettent des orages et des tremblements de terre à la tête, mais ils ne deviennent pas des dieux. Et ils ne sont plus des hommes."

— Pierre Drieu La Rochelle, 1934

Et la Mort n'aura pas d'Empire

2001-11-01T08:46:00.000Z

Les brumes de la Samhain se dissipent dans le matin froid de novembre et alors que la terre, encore marquée par le passage des morts qui se sont évanouis à nouveau de l'autre côté des portes qui se referment, je lis les mots du poète. Car je veux y croire.

And death shall have no dominion.
Dead mean naked they shall be one
With the man in the wind and the west moon;
When their bones are picked clean and the clean bones gone,
They shall have stars at elbow and foot;
Though they go mad they shall be sane,
Though they sink through the sea they shall rise again;
Though lovers be lost love shall not;
And death shall have no dominion.

And death shall have no dominion.
Under the windings of the sea
They lying long shall not die windily;
Twisting on racks when sinews give way,
Strapped to a wheel, yet they shall not break;
Faith in their hands shall snap in two,
And the unicorn evils run them through;
Split all ends up they shan't crack;
And death shall have no dominion.

And death shall have no dominion.
No more may gulls cry at their ears
Or waves break loud on the seashores;
Where blew a flower may a flower no more
Lift its head to the blows of the rain;
Through they be mad and dead as nails,
Heads of the characters hammer through daisies;
Break in the sun till the sun breaks down,
And death shall have no dominion.

Dylan Thomas.

Les fées comme déni de la mort.

"The Y of dying young" ou Pourquoi "Kokeshi"?

2001-10-31T10:29:00.000Z

C'est Halloween.

Samhain (prononcez Sam-veen) pour les anciens peuples d'Europe de l'Ouest. Ils croyaient que le monde des vivants et l'Autre monde des morts, des esprits, des fées entraient en contact ce jour-là. Ils laissaient des victuailles pour que les esprits soient apaisés.

Alors, esprits immortels morts ce jour-là que j'ai vu devant mon écran de télévision, allez-vous revenir? Allez-vous demander de la nourriture? Ou crier vengeance?

Safiyya a écrit: "je n'ai plus peur de la mort, car il existe quelque chose de pire: l'oubli."

Comme je t'envie Safiyya. Moi, je suis terrorisée par la mort. Je n'ai réalisé qu'il y a peu ce qu'elle signifiait vraiment. Peut-être est-ce parce que les tours en feu m'ont fait prendre conscience de la fragilité de notre existence. Mais je me suis rendu compte que j'avais peur. Peut-être est-ce aussi parce que je suis vraiment amoureuse, pour la première fois?

Toujours est-il que j'ai ressenti ce grand vide, cet oubli de soi-même. Car, finalement, Safiyya, la mort n'est-elle pas l'oubli de soi, de sa vie, de son existence même, et l'oubli qu'on a oublié? Et puis, au bout de quelques temps, les autres vous oublient aussi. Et alors, pensaient les Grecs anciens, vous n'êtes plus qu'une ombre sans conscience, errante dans les limbes.

Mais ceux qui sont morts ce jour-là seront-ils à jamais immortalisés? Le fait d'être mort dans ces circonstances, devant des millions, des milliards de personnes, cette émotion collective les a-t-elle transformé en une substance plus légère et ainsi fait devenir autre? Des anges?

Comme le roi des aulnes qui emmènent les enfants sur son cheval. Incarnation du roi de l'Armée furieuse, Das Wuntendes Heer, le Double Sombre du Père Noël qui lui aussi peut emmener les enfants dans sa hotte. En témoigne Knecht Ruprecht.

Et tous les morts de la Shoah? Et les morts dans les tranchées? Mourir dans l'horreur, à la guerre, dans un avion qui s'écrase offre-t-il l'immortalité du souvenir? Ou ces souvenirs n'étant qu'une souvenance indistincte (les listes de nom lues ont-elles un sens?) ces morts sont-ils justement condamnés à rester des ombres errantes de par notre souvenir?

Ainsi me suis-je appelée Kokeshi. Du nom des poupées que l'on trouve au Japon. Cet artisanat s'est même exporté en Russie, où l'on fabrique les fameuses poupées russes, les matriochka. Une théorie sur leur origine voudrait qu'au XIXe siècle, dans un petit village reculé du Japon, une terrible famine a forcé les mères d'un village de tuer leurs enfants nouveaux-nés, afin d'éviter de mourir elle aussi. (Il y un sous-entendu de cannibalisme derrière cela.) Une fois la famine passée, ces mères ont fabriqué les poupées à l'effigie des enfants qu'elles avaient tués afin de toujours se souvenir de leurs enfants, qu'elles étaient en vie parce qu'ils étaient morts.

Moi, je suis une poupée représentant une enfant mort.

A Tokyo, il existe un petit parc (non loin du palais impérial) dans lequel les femmes japonaises viennent habiller des statues en pierre avec les vêtements de leurs enfants disparus. Elles laissent de la nourriture aussi.

Selon Claude Lecouteux (Les Nains et les elfes au Moyen Age), les elfes et les nains, liés à l'eau, à la mer, sont une forme d'esprits ancêtres morts à qui l'on a rendu un culte de fertilité. D'où les petites offrandes de nourriture et de vin. Dans les mythes celtes, la mer est la frontière entre les vivants et les morts. Tyr-na-nOg, le Pays de la Jeunesse, où vivent les Tuatha dé Danaan, se situe au-delà des vagues.

Et si les fées n'existaient que pour montrer aux hommes qu'ils peuvent devenir immortels? Les monothéismes ne promettent que l'immortalité de l'âme. Les fées promettent l'immortalité à travers la mort.

How deep is time? How far down into the life of matter do we have to go before
we understand what time is?

We head out into space, we brave space, line up the launch window and blast off, we swing around the planet in a song. But time binds us to aging flesh.
And anyway we don't depend on time finally.
There is a balance, a kind of standoff between the time continuum and the human
entity, our frail bundle of soma and psyche. We eventually succumb to time, it's true, but time depends on us. We carry it in our muscles and genes, pass it on to the next set of time-factoring creatures, our brown-eyed daughters and jug-eared sons, or how would the world keep going. Never mind the time theorists, the esium devices that measure the life and death of the smallest silvery trillionth of a second. He thought that we were the only crucial clocks, our minds and body, way stations for the distribution of time.

Space burial. He thought of the contrails on that blue day out over the ocean (…) -
how the boosters sailed apart and hung the terrible letter Y in the still air. The vapour stayed intact for some time, the astronauts fallen to sea but also still up there, graved in frozen smoke, and he lay awake in the night and saw that deep Atlantic sky and thought this death was soaring and clean, an exalted thing, a passing of the troubled body into vapour and flame, out above the world, monogrammed, the Y of dying young.

— Don DeLillo, Underworld, Part 2: Elegy for Left Hand Alone, chapter 7

Message 3

2001-10-10T12:18:00.000Z

"C'est la guerre qui a fait des hommes et des temps ce qu'ils sont. Jamais encore une race semblable à la nôtre n'est entrée dans l'arène de la Terre pour vider entre soi la querelle et proclamer le maître du siècle. Car jamais encore une génération n'a ressurgi par un portail aussi grandiose et ténébreux que cette guerre l'a été dans la lumière de la vie. Voilà ce que nous ne pouvons nier, quand bien même plus d'un le voudrait: le combat, père de toutes choses, est aussi le nôtre; c'est lui qui nous a martelé, ciselés et trempés pour faire de nous ce que nous sommes. Et toujours, si longtemps que la roue de la vie danse en nous sa ronde puissante, cette guerre sera l'essieu autour duquel elle vrombit. Elle nous a formés au combat et tant que nous serons, ses champs de carnage sont délaissés et maudits comme la chambre de torture et la colline au gibet, mais son esprit est entré en nous, les serfs de sa corvée, et jamais plus ne les tiendra quittes de son service."

— Ernst Jünger, 1923

Message 2

2001-10-08T12:14:00.000Z

"Un phénomène auquel nous sommes confrontés, et que nous allons devoir supporter quelque temps, est l'existence d'une sorte de No man's land. (…) Plus rien n'existe, ou seulement le cadavre de l'âge révolu, et les balbutiements des enfants du nouveau."

— Percy Wyndham Lewis, 1921

Message 1

2001-10-06T12:06:00.000Z

"Nous autres, civilisations, nous savons maintenant que nous sommes mortelles. Nous avions entendu parler de mondes disparus tout entiers, d'empires coulés à pic avec tous leurs hommes et tous leurs engins; descendus au fond inexplorable des siècles avec leurs dieux et leurs lois, leurs académies et leurs sciences pures et appliquées, avec leurs grammaires, leurs dictionnaires, leurs classiques, leurs romantiques et leurs symbolistes, leurs critiques et les critiques de leurs critiques. Nous savions bien que toute la terre apparente est faite de cendres, que la cendre signifiait quelque chose. (…) Elam, Ninive, Babylone étaient de beaux noms vagues, et la ruine totale de ces mondes avait aussi peu de signification pour nous que leur existence même. Mais France, Angleterre, Russie… ce seraient aussi de beaux noms. Lusitania aussi est un beau nom. Et nous voyons maintenant que l'abîme de l'histoire est assez grand pour tout le monde. (…)

"Il n'a pas suffi à notre génération d'apprendre par sa propre expérience comment les plus belles choses et les plus antiques, et les plus formidables et les mieux ordonnées sont périssables par accident; elle a vu, dans l'ordre de la pensée, du sens commun, et du sentiment, se produire des phénomène extraordinaires, des réalisations brusques de paradoxes, des déceptions brutales de l'évidence. Je n'en citerai qu'un exemple: les grandes vertus des peuples allemands ont engendré plus de maux que l'oisiveté n'a crée de vices. Nous avons vu, de nos yeux vu, le travail consciencieux, l'instruction la plus solide, la discipline et l'application les plus sérieuses, adaptés à d'épouvantables dessins. Tant d'horreurs n'auraient pas été possibles sans tant de vertus."

— Paul Valéry, 1923

La poupée russe de rêve

2001-10-01T08:40:00.000Z

La poupée russe de rêve
Oui, bien sûr, cela arrive!
Au réveil ou, plus souvent, dans le courant de la journée, je me rappelle soudain du rêve que j'ai fait la nuit dernière. Par grosses bouffées, des détails de plus en plus précis me reviennent à l'esprit.
Je suis alors capable de décrire mon rêve, avec tout ce qu'il peut contenir d'étrange ...
J'y ai vu des formes, des couleurs, des personnages connus ou inconnus.
J'ai entendu des sons, des paroles, des bruits.
J'ai touché des objets, des êtres, des créatures.
Plus rarement, des odeurs m'ont assailli ou j'ai pu goûter parfois divers aliments.
Je me souviens maintenant parfaitement que l'un ou plusieurs de mes cinq sens ont été sollicités.
Je me souviens des situations vécues dans mes rêves.
Il y avait une histoire, un fil conducteur, souvent bizarre, si bizarre ...
J'y ai souffert, aimé, haï.
J'ai parfois été terrorisé!
J'y ai même tenu des raisonnements.
Maintenant, je suis réveillé, parfaitement réveillé.
En suis-je si sûr ?
Je sais que mes rêves n'étaient que des rêves, ce n'était donc pas la réalité.
J'en suis soulagé s'ils n'étaient pas agréables.
S'il s'agissait de cauchemars, je crains la nuit prochaine : ne se renouvelleront-t-ils pas ?
S'ils étaient agréables, très agréables, je regrette soudain que ce ne furent que des rêves, peut-être les retrouverai-je ce soir?
Mais revenons à mon rêve de la nuit dernière: je dormais et pourtant une histoire bien précise s'y déroulait avec ma participation, active ou passive. A l'intérieur de mon rêve, pas un seul instant je n'ai pu imaginer qu'il ne s'agissait pas de la vie réelle puisque mes cinq sens fonctionnaient parfaitement.
A l'intérieur de mon rêve, je ne pouvais donc pas savoir que je rêvais.
Dans mon rêve, on m'a même peut-être pincé !
Je ne me suis pas réveillé pour autant.
"Pince-moi pour être sûr que je ne rêve pas" ...
Or qu'est-ce qui me relie au monde extérieur réel si ce ne sont mes cinq sens: la vue, l'odorat, le goût, l'ouïe et le toucher ?
Et pourtant, pendant mes rêves, j'ai vu, senti, goûté, entendu et touché.
Alors?
Alors, c'est simple : plus rien ne me prouve que la vie réelle n'est pas qu'un rêve parmi les autres rêves ...
Et surtout plus rien ne me prouve que la vraie vie que j'aborde à mon réveil n'est pas également un autre rêve qui commence …
Plus rien ne distingue le rêve de la réalité, plus rien ne distingue la réalité du rêve.
Tout ce que j'ai cru vivre dans ma vie réelle n'était donc qu'une succession de rêves.
J'ai tout imaginé, tout inventé: les objets, les êtres vivants, les situations, tout ce que mes cinq sens m'ont permis d'appréhender.
Mes souvenirs, ma famille, mon environnement, mon chien, ma télévision, tout ce qui se passe de par le Monde, j'ai tout rêvé, j'ai tout imaginé.
Les arbres, la mort, les montagnes, les pommes de terre, mon chef, la politique, les hommes, les bêtes, les journaux, mon lit, la parole, les guerres, les livres, les
religions, les langues, le cosmos, la naissance, ... tout !
Rien n'existe depuis le début, d'ailleurs quel début?
Je me réveille d'un rêve pour entrer dans un autre. Je rêve que je rêve.
Plus rien ne démontre mon existence, ni celles des autres, objets et êtres animés ou inanimés.
Je suis une poupée russe du rêve, un anneau de Moebius dans un univers inexistant.
Et penser ne me prouvera pas plus que j'existe puisque je pense déjà dans mes rêves.
Descartes, au secours!
Alors, suis-je inexistant? Ou suis-je seul et si oui, où, dans quel univers?
Ou est-ce l'autre que je vois et que j'entends qui est seul au monde parce que je n'existe pas?
Suis-je une imagination de l'autre?
Ou bien vais-je me réveiller de toute ma vie qui ne fut qu'une succession de rêves du plus loin que je m'en souvienne ?
Et si oui, dans quel monde vais-je débarquer?
Et y serai-je seul?

"J'ai vu mourir le monde ancien."

2001-09-21T08:53:00.000Z

Bonjour à tous!

Je me présente: mon nom est Kokeshi, je vis quelque part entre les Etats-Unis, la France et le Japon, mes trois patries, mes trois maisons. D'une certaine manière, j'aime à penser que je suis l'incarnation des trois pôles du monde moderne. Une vraie enfant de la mondialisation.

Bienvenue sur mon blog, The World of Tomorrow. Dans ce blog, je vais essayer, en explorant mes états d'âme, mes peurs, mes angoisses, mes joies ausi (on l'espère!) de comprendre ce monde étrange dans lequel nous sommes entrés.

Voyez-vous, ainsi que le montre le titre de ce premier message, j'ai vu mourir le monde ancien comme des milliards d'autres personnes devant leur télévision. Depuis, moi qui suis née trop tard pour avoir bien compris et vécu dans cet ancien monde (il n'en avait plus que pour deux ans à vivre avant que le printemps de Pékin et l'automne de Berlin n'y mettent fin), j'ai l'impression d'être une enfant des limbes: j'erre dans un monde fait d'errances et qui n'a plus de repères, un monde de marges et perpetuellement baigné dans la lumière crépusculaire de l'orée du Bois Sauvage. Un monde transformé en un village hanté par l'hyper-terrorisme.

Pourquoi me suis-je sentie si triste, si touchée par les images des tours en feu, par les corps qui tombaient (vivaient-ils encore ou étaient-ils déjà morts?)? Pourquoi ai-je pleuré devant le nuage tueur?

Pourquoi ai-je le sentiment que rien n'est plus comme avant? Et pire: qu'était-ce avant? Comme si le présent, s'évanouissant déjà face à un futur qui vient toujours plus vite, comme si le présent, trop étroit, trop fragile devant cet âge de l'information toujours nouvelle, ne me permettait plus de me souvenir du passé.

Nous sommes tous des amnésiques.

D'où ce blog.

Il tire son nom de l'exposition universelle de 1939-1940 qui s'est tenue à New York. Pour en savoir plus suivez ce lien:
http://xroads.virginia.edu/~1930s/DISPLAY/39wf/frame.htm

Comme l'explique ce site, lorsque l'exposition universelle s'est ouverte, un climat d'idéalisme et de croyance aveugle dans les progrès de la science régnait encore. L'Utopie était possible aux yeux des chercheurs qui s'y réunissaient. La même année, Hitler attaquait la Pologne, et le monde occidental connaissait l'horreur. (Car le monde oriental lui la connaissait déjà depuis plusieurs années.)

Un peu par ironie, un peu par respect envers cet idéalisme aveugle que j'aimerai retrouver, j'ai intitulé ce blog The World of Tomorrow (WoT pour faire plus court) pour que nous puissions comprendre quel est notre nouveau, ce qu'il sera, ce que nous en ferons et ce qu'il a été avant. Car entre le monde d'hier et le monde de demain, ne se tient plus le monde d'aujourd'hui, faute de repères, faute de mémoire.

Vous êtes tous les bienvenus pour m'aider à comprendre. Ici, nul besoin d'être philosophe pour être clairvoyant.

Bien à vous,

Kokeshi